* * *
Что понимают люди в тишине,
Когда их слёз никто другой не видит? –
Что жизнь, увы, не пишется вчерне,
Она есть чистовик. Любой эпитет,
Хороший ли, плохой, всё – суета,
Не стоящая замысла вопроса.
Людей прельщает в людях простота,
Которая даётся так непросто.
И вот, когда идёшь из тишины,
В помарках весь, с уставшими глазами,
Ты видишь мир, как призрачные сны,
Добро и зло меняя полюсами.
* * *
На несколько слов станешь старше за вечер.
И люди, которых ты втайне любил,
Как волки упрятаны в шкуры овечьи,
И сколько бы водки ты с ними ни пил, –
Сожрут с потрохами, по полной программе
Съедят. И останутся только слова.
Слова – это автопортрет в пыльной раме,
Где каждая чёрточка в чём-то права.
Свернёшь в переулок, не узнанный прошлым,
Глотнёшь тихо воздуха, станешь другим.
И счастье, которым ты был отгорожен,
Споёт тебе свой окончательный гимн.
* * *
Город всё тот же, прежний,
Разноголосый. В зной
Те же вишни/черешни –
В счастье величиной.
Небо того же цвета
Мирно на нас глядит.
Девочка в шляпе фетра
Мимо кариатид.
Или малыш со скейта
Ткнётся в рекламный щит.
Или часов «Ракета»
Стрелка вдруг побежит.
* * *
Пара новых домов за школьным двором,
Стадион, где выгуливают собак.
Пухлый дядя в трико говорит с ковром,
Выбивает пыль, а потом в кабак.
«Молоко» по утрам голосит одна,
Добавляя к «о» восклицательный знак,
И лицо загадочно – как с полотна,
И морщинисто, будто бы пастернак.
А потом дожди, а потом ветра.
И пустырь, глядишь, весь почти застроен.
А потом и вовсе (как мошкара) –
Полетят снежинки небесным роем.
* * *
Вечер темней заварки,
Чище водки слеза.
В жизни – одни помарки.
Так и глядишь из-за
Шторки на тихий город,
В убыль пошла луна.
Смерть – это так не скоро,
Но и жизнь не длинна.
* * *
Играют в шахматы в пивной
И сигаретами дымят.
Сегодня, впрочем, выходной,
И вид помят.
Висят трофеи на стене
Зверодобытчиков крутых.
Вид тонкой женщины в окне –
Даёт под дых.
И говорит – конём ходи –
Да ну, зачем мне этот конь…
Мамаша в пледе, в бигуди –
Почти дюгонь.
Не развивается игра,
Не развивается кутёж.
И ты встаёшь из-за стола
И прочь идёшь.
* * *
Это август дрожит листвой
В шумном парке. И сквозь листву –
Блики солнца плывут плотвой,
Заплывая за синеву.
Это ты, приобняв рукой
Ствол берёзы чуть желтоватый,
Оборачиваешься строкой,
Уплывающей за экватор.
* * *
Сквозь ночь – дворов малоэкранка.
Бюджет у осени таков.
Под музыку Сезара Франка
Струится танец мотыльков.
Застенчив серп луны, пронзая
Окно белёсым остриём.
И ты идёшь в кровать босая,
Сняв прочее в один приём.
* * *
Это просто уходит зима,
Тает лёд, тротуары согреты.
Расширяет сошедшая тьма
Одинокий зрачок сигареты.
И душа вспоминает давно
Позабытые строчки и фразы.
Целовались и пили вино,
А в кино не ходили ни разу.
И теперь ботанический сад –
Шесть слогов в окончании строчки.
Это время стремится назад
Из пространственной оболочки.
* * *
Что остаётся городу –
Истово зеленеть.
Мы разделяем поровну
Рыбу, вино и снедь.
Этой весне внимательной
Видятся миражи:
Время стоит в знаменателе,
А в числителе – жизнь.
